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"O trem moderno de um berrante beterraba arranhou a goela da estação entardecida. Grupos de jovens com mochilas nas costas desciam dos vagões falando alto e o perfume da noite fresca batalhava para vencer os cheiros mortos e metálicos das plataformas cinzentas. Eu preferia que todos falassem a língua local. Me agradaria a sensação de não entender nada. Mas quase todo mundo falava inglês ao meu redor. Fingi não entender. Brinquei com a ideia de ser surda e muda apontando um sanduíche num balcão. O gosto era ruim e tive uma dor de barriga terrível. A funcionária do banheiro não falava inglês, dirigiu-se a mim na língua local e no internacionalmente conhecido idioma da grosseria dos que odeiam sua vida. Respondi mensagens digitando no telefone enquanto andava pela estação lotada. Contei minhas mentiras para mamãe mais uma vez, ignorei as mentiras de papai outra vez, economizei verdades para Lilou e Jérôme. Mentiras e verdades muito pouco me interessavam.

Cruzei o hall principal da estação lotada e fria com calculada distração. Lenta, de olhos abertos, absorvi a beleza descombinada das arcadas em pedra com os letreiros iluminados das lojas e painéis informativos das chegadas e partidas. As luzes começavam a se acender, mesmo que ainda houvesse o sol tímido de um entardecer frio lá fora. As pessoas caminhavam todas com destino, fosse a rua, fosse o banheiro, fosse um guichê, a passos rápidos ou despreocupados. Só eu fazia questão de evitar destino, de escapar da minha estrada de tijolos amarelos e perder meu rumo. E aquele excesso de destinos sendo cumpridos na estação me desassossegou a ponto de quase me enfiar de volta no trem. Mas para onde? Meu deus, para onde ir?

Me vi então parada e encolhida com minha pequena mala diante de uma vitrine de revistaria/livraria com títulos em todos os idiomas possíveis. Havia Paulo Coelho em russo, JK Rowling em holandês e Hemingway em francês. Uma capa com foto em sépia de uma rua que se perdia no horizonte me chamou a atenção de imediato, primeiro pelo simples fato de ser no meu idioma, e depois pelo título. De um dito Bernardo Soares, era o "Livro do Desassossego".

— Não te parece adequado?

— Certamente. Conhece? — perguntei a Antônio em voz alta, porque fazer a louca da estação podia ser tão bom quanto a surda e muda.

— Não.

Eu devia ter desconfiado. Achei que isso deveria ser remediado e que a tarefa cabia a mim. Dali a alguns minutos, saíamos da lojinha com uma sacola tão pesada de livros que pensei que transformava minha pena de exílio em trabalhos forçados. Aceitei a cidade grande e fervilhante e encarei a avenida e os tramways, senão com vontade, ao menos com alguma coragem de enfrentar a rua sem destino. Assim seria pelos próximos meses."

prólogo de

"Um Fado para Ventura"

conteúdo extra - Ventura

Abril

2020

"Um Fado para Ventura"

Lançamento do último volume da trilogia Ventura em versão ebook!